Hay un niño esperándote,
entre un vuelo de libélulas,
en el mínimo espacio desgastado
de un pupitre de metal y madera.
En la esquina extraña y cómplice
que la recreación del espacio
y su velocidad preservan, hay un niño
que levanta su mirada para encontrar
tu imagen vertical y su contorno
de puñaladas certeras.
Hay un prólogo oblicuo
de noches tartamudas y uñas mordidas
donde un niño te espera,
un niño que no sabe del dolor absurdo
de habitar las yemas de la vida
en los ordenados párpados del tiempo.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario