Contra el frío

Verses  – Ólafur Arnalds

Compartimos un sofá enorme
—blanco, de piel y de diseño—,
donde parece imposible tocarnos.
El frío de la piel
contra esa otra piel que no es nuestra.
Al frente, la piedra semipreciosa:
millones de píxeles de colores,
cada noche un estreno de ficción
con el que siempre terminas dormida.
Tras el ventanal, un avión nocturno,
luces intermitentes hacia el aeropuerto,
pasajeros cansados llegando a su destino.
A este lado, tu cuerpo inmóvil
y unos leves ronquidos,
la ficción luminosa que concluye.
Todo nos llevó hasta aquí.
Evitamos el frío con más frío,
la intemperie con unos pocos versos.
 

mayo 21, 2022

Tú me haces algo

    You Do Something To Me  – Paul Weller, version de Bryde 

Aquella visión no es hoy más que un sueño,
una sombra herrumbrosa que intentas olvidar.
Su movimiento concretaba el paso
de un tiempo detenido,
lo que entonces nos parecía
la definición del amor.
Balneario de Las Arenas
a comienzos de los setenta.
Y tal vez fueras tú, ilusión o verdad,
aquella imagen vaporosa
entre sombras y reflejos
en el lado opuesto de la piscina.
Y más tarde en aquella calle
junto a los Salesianos,
despidiéndote de él:
la mirada de asombro
de aquel espectador involuntario.

Esos lugares, aquellos iconos
—imágenes que marcan a golpe de derrota—
ya no conservan la deriva de nuestros pasos,
la luz de su inalterable final.
Y puede que sea mejor así,
mejor para alguien que, sin remisión
e irremediablemente,
como un pobre lunático,
dedica su tiempo a observar
las simetrías de las construcciones
y cuenta, cada vez más rápida
y obsesivamente, el número de radios
de las llantas de cada coche.

Te veía y quería huir, ser otro,
ser aquel extraño con quien estabas,
escapar de nuestro miedo al presente,
huir para intentar no recordarte.

 mayo 14, 2022

  

Aquello que fuimos

           

                                    Blues Run The Game - Jackson C. Frank      

                                Mi libertad a cambio de una rosa - Joan Margarit                

No saber amarnos, ese dolor,
es una cuestión de horizonte
y soledad que ya no lamentas,
pero que, una vez más, esquivas,
como a un objeto inerte en suspensión,
un plástico al albur del viento,
veloz hacia ninguna parte,
que quizá éramos nosotros.
 
Nada nos salva de la noche,
de la nostalgia feroz y del frío
que acumula la escarcha del poema,
tampoco de aquello que fuimos,
los cadáveres de la juventud,
ese mar cerrado a todos los barcos
cuando todo era futuro imperfecto
a cambio de una rosa.

mayo 8, 2022

 

La estrella que persigues

     

                              

Berlin-Tel Aviv  – Max Herre, Sophie Hunger

Hoy todo nos parece
la confusión de un escenario
a medio desmontar,
los restos esparcidos por el suelo
tras una fiesta desbocada.
Pero en ocasiones
la vida real nos concede una tregua,
en ocasiones
lo más pretérito deja de atormentarnos
y la vida ya no es el libro oculto
que escribes cerrando los ojos
y te encadenas al pasado.
Tenía que ser en el lodo
de la noche y de las estrellas,
en el regreso de la paz,
cuando el cerebro
teje las mentiras más intrincadas.
Tenía que ser aquí,
en la fiesta nocturna de los pecadores,
con los ojos cerrados,
urdiendo más y más excusas,
hilando la rutina
de alimentarnos del dolor.
Vivimos desde y hacia el frío;
marchamos hacia un mar inexistente,
entre cascotes que una vez
fueron nuestro hogar;
pregonamos una historia
pretendidamente mejor
donde la belleza aún habite,
pero ahora es tiempo de abrir los ojos,
tiempo de recoger los restos del festejo,
abrir los ventanales y olvidar las estrellas:
las muertes reales nunca suceden
sin que nos cobren un tributo de sangre.

mayo 3, 2022