La historia
es vulgar, como la luna
en un poema,
y allí está,
sin embargo, la verdad
de mi sed y mi límite,
la frontera
donde aún floto
entre nudos
tejidos lucidamente,
equivocación
tras error,
náusea tras
recuerdo sin remedio
aquí vertido.
aquí vertido.
Hubo una
noche a la que regresar
una y otra
vez sobre este papel
desmemoriado,
cómplice
de las horas
distantes.
Hubo otras
noches en las que cruzamos
barandas
ilegales, desesperado hastío
con el que
confabular culpabilidades
propias y
extrañas.
La tierra va
tachando una a una
nuestras palabras
con la urgencia
del sedimento y la impunidad
del corredor de fondo.
La historia es vulgar, como perseguir
La historia es vulgar, como perseguir
una y otra
vez sobre este papel
el mismo
fuego donde me hundo,
y aquí está,
sin embargo, la verdad.
julio 1, 2016
