Cómo te irá

 

This Mess We’re In – PJ Harvey (con Thom Yorke).

La luz del sol refulge sobre las cristaleras
y el metal del Museo de las Ciencias.
Ya hace tiempo que amaneció.
Los obreros del bajo de la esquina
comienzan su taladro del silencio.
Poco a poco, pico a pala, construyen
un restaurante de diseño con ventanas curvadas.
La casa de los Picapiedra. O eso parece.
 
Creo que es lunes. Un lunes de Mayo.
 
Cada día parecíamos necesitar
fuegos artificiales sobre una luna llena,
erigir cada día, desesperadamente,
un sueño eterno.
 
Seguir adelante. A eso aspiramos:
al imposible de dejar atrás nuestras sombras.
Cada uno por su lado. Continuar.
Una decisión madura, de adultos.
Se supone que ese era nuestro deseo,
lo que buscamos, lo que decidimos.
 
Me pregunto cómo te irá,
me pregunto si ahora tú también
estarás pensando algo parecido.
 
Espero que te encuentres bien,
que aún continúes durmiendo
toda la noche de un tirón,
aunque sea con tus pastillas.
 
Esto es lo que acordamos.
Es lo que decidimos. 
Pronto se cerrará la herida.
Podré dormir.
Estaré bien.
 
Cada día el sol abandona las cristaleras.
 
Cada día el sol se pone sobre el futuro.
 

   mayo 22, 2022

 

 

Marginales 299

        I'll Take Care Of You – Brook Benton, versión Beth Hart & Joe Bonamassa

Contemplo el lomo del libro que hoy,
en tu último ataque de ira,
arrojaste al suelo con violencia.
Los objetos de tu furia van tomando, poco a poco,
lugares cada vez más comunes:
mi familia, mi antiguo trabajo, mis aficiones…
Últimamente también te da por preguntarme  
por el intento de suicidio de mi adolescencia
sólo para terminar recordándome,
una vez más, que me preferirías muerto.
El libro –la poesía reunida de Eloy Sánchez Rosillo
“Las cosas como fueron”, de Tusquets–
no ha sufrido graves daños, únicamente
la cubierta presenta algún rastro del maltrato.
Aprovecho tu ausencia ahora,
abro al azar algunas páginas del libro,
releo algunos poemas,
me detengo en el que lleva por título
“Al romper una vieja foto”.
Recuerdo que hace unos días destruí con rabia
el ejemplar con dedicatoria
de los tristes poemas que autoedité
y que, en tu penúltimo enfado,
con tanta indignación me devolviste.
Tomo algunas palabras prestadas del poema,
sabiendo que las tergiverso:
en nosotros los recuerdos parecen
no querer desgastarse o morir;
en nosotros
todo parece regresar para siempre.
Romper una fotografía, o un poemario, 
no nos aparta de nuestro vacío,
ni consigue alejarnos del dolor.
 

                                               mayo 5, 2023