Almost Blue

 

 

Almost Blue – Chet Baker

Un macetero de metal
y unas flores de plástico sobre la tierra umbría;
la trompeta de Chet Baker —Almost Blue—
escarchando el aire; su retina
violeta y gris entre jirones de luna
y palabras de frontera,
cuartos que entonces estremecíamos.
 
Una vez fuimos dioses de nuestra religión.
 
Ungidos por el frío y la niebla de los inviernos,
en la quietud del polvo, vimos caer la noche.
Nos miramos como quienes ven partir un tren.
Así, a cada paso, fue creciendo el silencio.
 
Te fuiste.
 
Las horas cruzaron los siglos,
el caos poco a poco fue haciendo su labor
tiñendo de gris el pasado.
Desapareció el sueño, la palabra sedienta;
para siempre —dijimos—.
Después se hizo tarde.
 
Aunque sólo yo lo recuerde,
tú también estuviste.

Ahora siempre nos parece tarde.
 

octubre 25, 2023

 

 

El perro del patio de abajo

 

In Your Room - Devics

El perro del patio de abajo parece estar siempre contento. Cola enhiesta, pasa el tiempo paseando su orgullo de un lado a otro de sus dominios. Ahora se asoma por una verja a observar el cañaveral que bordea el riachuelo cercano. Después se gira, veloz, hacia la puerta de un garaje: alguna voz, algún ruido, algo que olfatear.

En la galería de un edificio un obrero da unos martillazos; el perro, inquieto y expectante, dirige sus pasos de nuevo hacia la verja y permanece allí, observando, hasta que cesa el ruido. Entonces se da la vuelta y, cabeza gacha junto al césped, lo veo continuar su rutina de exploración.

El viento por fin ha tornado a frío. Se acumulan nubes sobre el pico del Morrón. “Aún hace falta mucha agua por aquí” comentó alguien en el supermercado.

Las campanas dan las tres de la tarde, y se repiten un instante después.

Todo un mundo abajo y arriba, imágenes tambaleándose con el viento y el sol neutralizado de la tarde en estas solitarias tierras de Teruel.

Esta mañana creí haber vertido todas las lágrimas, pero ahora —será este viento recién estrenado—  algo logra arrancarme algunas más.

¿Qué justifica mi presencia aquí? ¿Es esto lo que de verdad pretendes? Nadie puede amar lo imposible, la irracionalidad de la locura en ti instalada.

Miro, sigo observando al perro, aquí, en este lugar solitario, alejado de la violencia de una casa.  

 octubre 20, 2023

Tal vez soñar

 

Gone – Acousters

Seguimos aquí, separados
por un espacio diminuto,
espectadores silenciosos de un concierto
tras una puerta cerrada;
vacilantes y vulnerables,
planeando una fuga. Así nos veo.
No necesitamos saber de dónde vinimos,
tan sólo adónde ir.
 
No te digo nada nuevo. Lo sé.
 
Y sin embargo, cada día
dormimos y despertamos
y despertamos y dormimos
en habitaciones separadas,
mientras los días corren
dejándonos atrás; mientras
todo el cansancio se acumula
como las horas de un reloj;
aguas altas en el deshielo
bajo un cielo azul tormenta;
sol y nubes arrastrando el polvo.
 
Y al despertar, en silencio
cartografiamos el mundo
(hojas amarillas de dolor y dicha).
Somos conscientes, lo sabemos
sin necesidad de decirlo,
por eso nos empeñamos en escapar
(sendas embarradas, brillo de luna);
ratas ante el naufragio, escapamos.
 
Escapamos
entre recuerdos de invisibles ventanas,
huimos
sin pronunciar palabras de despedida,
despertamos
en las mismas habitaciones cerradas.

  octubre 17, 2023

Demasiados poemas, demasiado alcohol (*)

 

Old Goodbyes  – Pajaro Sunrise

Todos los poemas comienzan por ti:
en alguna mañana dentro de un primer tren,
en una ventana empañada
y un firmamento con canciones
en una lengua extranjera;
años de futuro; albañales mojados;
mundos de madrugada y calles indefensas;
callejones vacíos como cuchillos;
ciudades de pizarra; exilios
y un amarillo profundo y loco de Van Gogh;
la suave cadencia de caminar a través del otoño;
volver y acabarse; recorrer aún
puentes como sombras que atraviesan
el ochenta y seis hasta el dos mil dieciséis;
fantaseando, para acabar siempre
en los oscuros templos de la literatura.
 
Tanta poesía sin compartir:
chopos amarillos acompañándonos;
pájaros que llaman a nadie;
andenes del adiós; añoranzas
de ninguna parte sobre el mar,
sobre los libros y nosotros,
y la niebla, y el aroma a mañana, y el olvido.
 
Comprendedlo,
por qué escribir un verso más,
para qué más palabras sobre palabras,
soy el dolor que soy,
la asimetría inmóvil
de aquellos años,
de aquellos días olvidados,
de algún espacio que termina en ti.
 
 
(*) De la serie “Conversaciones con la extraña”

octubre 7, 2023

Un elefante de peluche

 

Piano Solos, Opus # 12  – Dustin O'Halloran

Empuja con desidia
un carrito de Mercadona
cubierto con cartones.
Lleva una larga vara de metal
y un casco de minero con linterna.
El mascarón de proa de su buque fantasma
es la trompa enhiesta
de un elefante de peluche.
 
De algún modo, un día alguien recorre
las calles en una ruta infinita,
y, mirando hacia un punto del vacío,
se dedica a abrir contenedores de basura
en busca de tesoros de metal.
 
Intento imaginar su vuelta a casa
después de vaciar la quincalla
en la chatarrería del mayorista
a cambio de unos pocos euros.
 
E imagino que el peluche, quizá,  
es un regalo para alguien menudo
que no pudo aguantar despierto;
o que quien lo espera, tal vez, es alguien
con quien comparte futuros de derrotas
y borracheras.
 
O, por qué no, también
puedo imaginar algo menos triste:
imaginar, por ejemplo,
que regresó a casa
y se encontró con ella,
que juntaron sus cuerpos
y se acariciaron
evitando el escalofrío de la soledad,
lejos de sus propias vidas.
 

octubre 3, 2023