Atizado por una música
de amoríos y guerras,
en la misma
esquina de entonces,
en el mismo
libro sin alma,
he pasado los
años olvidando
la sordera
del tiempo.
Y pienso ahora que tanto paraguas
fue inútil,
que la lluvia
era la forma
de la historia,
del bosque y
de la lejanía,
lo que
pudimos tejer entre sueños
a pesar del
óxido derramado.
Mi memoria navega la resaca
de la misma
esquina y del mismo libro
atizada por un
lamento,
por una
música de siempre.
Es eterno el Lamento de la Ninfa
(haz que vuelva mi amor
tal como antaño fue),
como también
lo es
el que hoy –el
que siempre–
leerá un
poema a pesar nuestro,
cómplice
anónimo de nuestra voz,
como
nosotros ahora lo somos
–que me
perdone el músico–
de
Monteverdi.
junio 9, 2018
