Con todo lo que fuimos

 

Quemas - Ede y Xoel López

Se decían sin palabras,
porque las palabras se comen todo,
porque nada queda después de la piel
más que el vacío de la huida.
 
Se decían tras la batalla, al amanecer,
cuando se hacía imposible refutar la costumbre,
cuando el día a día parecía tan irreal
como ese camino que transitaba
únicamente cuesta abajo.
 
Atados como sombras
a un discurrir indiferente,
hubieran querido decirse
otros finales de verano
en otros pasados, en otras fronteras.
 
Debe de existir un motivo
para este no estar seguro de nada,
no sabiendo nunca qué pasará
pero intuyendo todo.
 
A solas, en un mundo imaginario,
se decían todo lo que fueron.
Y ardían. Tormenta, sombra y frío,
sin palabras.

 junio 27, 2023

Todos nuestros pasados

 

Vargkvint – Efterskalv (Después de esto)

Acabo de verte en un vídeo casero
con tu niño asombrándose en una casa del revés.
Cada habitación, cada objeto
una sorpresa, una exclamación de estupor
en un idioma que no entiendo
y que ya nunca entenderé.
Nada es lo que parece.
Nada es ahora lo que entonces parecía.
Tu rostro ayer, tu sonrisa hoy,
tan lejos, tan cerca de ese niño
que no es nuestro, aunque sí.
Debe de existir una razón para esta distopía,
una  explicación del éxito de nuestro fracaso,
de la maravilla de tus hijos,
de nuestro estar alejados para siempre,
cada cual en el extremo
de una circunferencia invisible,
esperando que todo se convierta en recuerdo.
 

junio 18, 2023

Con la marea (*)

 

Vikingur Olafsson - Opening for Glassworks

Yo sé que llegar hasta este lugar,
atravesar dando tumbos los almanaques,
es agrietar una casa a golpe de caídas
y de equipajes que nos negamos a deshacer
en este transitar hoteles inhóspitos;
 
también que los bosques se incendian
y que sus brasas atesoran mariposas y caracolas,
maravillas efímeras que nunca imaginaron
la existencia del fuego.
 
(¿Cuándo vendrás por mí si no te busco,
cuándo pronunciarás mi nombre
si yo aún no sé pronunciar el tuyo?
 
En mitad de la noche eres cómplice
del silencio mortal,
de la tormenta que no cesa.)
 
Irremediablemente
los antiguos poemas de lágrimas y vientos
vuelven con la marea, preguntan por nosotros
como esta certidumbre, como esta humillación
de sabernos cada vez más lejanos.
 
Este viento final se lleva todo:
maravillas efímeras, brasas y caracolas,
los colores todos del arco iris.
 
Más allá del consuelo del frío
y de la forma en que esta noche
se hará definitiva,

en el epílogo continuaré aquí.

Perduraré hasta que el último aliento

arranque los pétalos del revólver.

 

(*) De la serie "Conversaciones con la extraña" 

marzo 2016 y junio 3, 2023