El
velo pintado (W. Somerset Maugham)
No
descorráis el velo pintado al que los que viven llaman Vida (P.B. Shelley)
Es
siempre el mismo camino y no lleva a ninguna parte (W. Somerset Maugham)
Gnossienne Nº1 (Erik Satie)
Nubes malva y rosa forman figuras
chinescas en el cielo.
Una lluvia fina murmura
un silencio terroso contra el mármol.
Tu rostro escucha el velo,
el agua arrastrándose, pasos tenues,
arcos sobre las tumbas,
la entraña que siempre se muestra.
Ve o vuelve, borra tu recuerdo
inextinguible
que no sabe de horas, que no está,
que no logra resguardarte de ti.
Nos hemos desorientado en el velo,
donde todo borrasca y cólera;
discretamente alejados del ahora
nos hemos extraviado
en la casualidad del día,
en el paraje oculto de la muerte.
Sustancia anegada el oscuro lecho
de la voz deshecha que es la muerte
(de qué noche, de qué espejo o principio).
La vida habita a años de distancia
en el centro de una luz,
en una distancia monstruosa, lenta,
depredadora, inexplicable.
Devuélveme la voz, la culpa,
mi sangre, el velo que fue tu reino,
las espesas nubes que te manifiestan,
nuestro hogar en el tiempo.
Antes de expirar deja caer el peso
del perdón,
desploma el peso exacto de tu ser,
ve o vuelve para luego tú o nada,
para tu extinta semilla –o no–.
enero 19 y
20, 2022
