Historias en la cabeza

 

 Eyes Shut / Nocturne In C Minor – Ólafur Arnalds, Alice Sara Ott

The Edge Of Love – John Maybury 

(i)

 

La sensación de que el mar está en todas partes,

de que mañana podrías estar muerto,

de sabernos una especie indefensa y descatalogada.

 

(ii)

 

Necesitamos que nos salven de nuestras preguntas,

evitar que nos aferremos a las heridas,

atrevernos a lo distinto, a lo más simple,

a expresar todo lo que arrastramos sobre nuestros hombros.

 

(iii)

 

Él cayó tras la amputación, con las manos entrelazadas,

bajo el aire claro, con toda la oscuridad por delante

y el gesto inequívoco del que conoce su futuro

con demasiados trayectos no recorridos.

 

(iv)

 

Una canción de amor para no saber de ella,

del agua sobre su cara en aquel callejón umbrío,

de su cuerpo de niña extraviada junto al tuyo,

una canción para no desear que haya escapatoria.

 

(v)

 

Inocentes porque nunca supimos nada,

copiándonos una y otra vez

respiramos la lluvia demasiado tarde

pensando que todo vendría de nuevo.

 

(vi) 

Y, a pesar de todo, la sensación
de que siempre fuimos honestos:
humanos íntegros deambulando sedados
entre hierbas y lápidas,
flores en un pequeño espejo azul
del que no es posible volver.
 

                                                                     marzo 27, 2023

Standby

 

                                  Standby – Extremoduro

Ahora ya casi nunca es así,
todos juntos viendo alzarse la luna
lejos de nosotros mismos,
como sólo aquí en la mirada,
igual que hojarasca al viento,
mármol frío o adjetivos inútiles.
Echo de menos todo aquello que perdimos,
aquella visión completa de una isla
que arrastrábamos desesperadamente,
la sorpresa que venía sin palabras.
Hay otra escalera que desconoce
trazar un rumbo alejado del cielo,
líneas en el horizonte que envejecen
buscando un cambio de agujas
esta vez hacia una vía viva.
Hay una indiferencia que viene de la infancia,
un estar aquí desconectado pero en espera
no sabemos muy bien de qué,
porque no hay nada más
que una espiral por la que vamos
y venimos sin arrepentimiento
aferrados a una rutina esclava.
Cuando nuestra fingida muerte,
en la hora del desahucio,
echo de menos cada verso que me llevaba a ti,
cada mano que nos tendimos.
Aún sueño que soñaba con ella
aunque ahora casi nunca sea así.

                                              marzo 25, 2023

Fotografía en sepia

 

Calle esperanza s/n – Extremoduro

Ella me dice que vivo en el pasado,
que tengo que desamarrarme
de aquello que ya es historia,
que el sol de hoy es otro
y ahora hay facturas que debemos pagar.
Me habla de un futuro distinto de aquel
cuando despertábamos la quimera.
Me habla y, mientras la escucho,
no puedo evitar recordar
aquel inverosímil esplendor,
el milagro que fuimos.
Entonces soñamos otro Nosotros
distinto de este abrigo tan holgado y raído.
Tal vez sea cierto:
yo sólo sé hablar de algo que no existe
más que en el sepia de las fotografías.
Pero te juro que hubo otro tiempo,
otro tiempo en el que soñamos
algo distinto. Un tiempo en el que
las poesías componían el mundo
y era asombro cada universo que transitábamos.
Y ahora, cuando te hablo y no me escuchas,
y la mochila está vacía
y la sombra impune nos obliga a seguir
y en nuestro mar helado ya nada nos sorprende
y tú no esperas a nadie,
y yo ya no te espero,
en tu vencido invierno,
en mi adorada ciénaga,
me dices que vivo en el pasado,
y me hablas de posibilidades últimas
de un tiempo que ya no nos queda.

                                                marzo 22, 2023