Tu última posibilidad
y algún verano olvidado en Valencia,
las manos menudas del jardinero
en la tierra hambrienta de semillas
y los puertos que vuelan de insomnio,
tus cabellos en la lluvia sedienta,
aquello que no somos en el espejo
de las sombras y los jugos dormidos,
las olvidadas calles de la edad mármol
con Michael Nyman repitiendo
y repitiendo la sinfonía concertante
y Mozart riendo con su tambor ancestral
que se muere al tocarte.
Toda la vida estuve acariciando
el triste argumento de no ser
más allá de las letras.
Sencillamente he desconocido
cada noche otra alternativa
y entre ruinas he amasado palabras
diciendo oscuridad.
Marzo 31, 2017
