Deriva

Y todo transcurrido
frente a la nada. Silencios
navegando tus encajes.
Delgada luz que me agota
y escribe en falso secuencias
de música en sucesión esquiva.

Movimiento perpetuo
hasta la verdad sin fondo
que ya no espera, que presiente
un lugar más cálido
para ya no temblar.

Donde la duda sin fronteras
que te habita —ya tan lejos de ti—
te reclama y pregunta por qué ahora
no hay más lenguaje que el del
tango preciso, ahora que negamos
nuestras manos en la noche
y ese escalofrío eléctrico
no cesa de tensar
nuestras manos en la noche.