Abres un libro de poemas
por una
página cualquiera,
los signos
se enredan en tu cerebro
con el poso
turbio, los restos de
hielo
y alcohol de ese vaso de cristal tallado
y alcohol de ese vaso de cristal tallado
que apuraste.
Una página cualquiera,
frágil esbozo de olvidados sueños,
arañados
versos escritos tantas y tantas veces
y, aun así,
sorprendentemente nuevos.
Redescubrir
que esas viejas palabras
aún personifican,
en los contornos del otoño,
los
fantasmas que siempre me acompañan,
recuerdos de
agotadas pasiones,
escenas
rotas, sin metáforas ni violines,
escenas que
ya no existen, aunque
persistan en importunarnos,
puertos que
difunden quimeras
sobre un
futuro que se esfuma
disolviéndose
en el fondo de un vaso
de cristal esculpido.
Andar, una vez más,
Andar, una vez más,
sobre
cáscaras de huevo.
Abres un
libro de poemas
por una página cualquiera.
por una página cualquiera.
Resplandor,
todavía, en las palabras.
junio 7, 2020
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