La vida es una muerte que viene (Jorge Luis Borges)
Rostros de familiares que no recordabas,
hijos que nunca antes habías visto,
conversaciones de siempre
—ahora que los niños son mayores
seguramente volveremos a la ciudad—,
unos abrazos y unos choques de manos
furtivos —en ocasiones como esta,
es sencillo olvidar las normas—.
Después de unas semanas,
finalmente nos podemos reunir
y compartir el duelo.
En la pequeña iglesia
un sacerdote orondo repite una liturgia
por todos ya casi olvidada.
Música de violín solo.
Más tarde, a pleno sol,
junto a una fuente circular, hoy inmóvil,
un pequeño rectángulo de mármol
sobre un césped perfecto,
unos apellidos conocidos y unas fechas.
Bajo un sol de castigo
suavizado por una leve brisa
y la sombra de unos magnolios,
la mañana se hace de nieve,
un saxo tenor, acompañado por el violín
y un altavoz de karaoke
interpreta su canción favorita
—Yo soy aquel—,
tan distinta y a la vez tan igual.
Algunos, entre ellos su hijo —tu primo—,
no pueden evitar unos sollozos,
tú, oculto por la mascarilla
—esa puta FFP2 que te impide respirar—
lagrimeas.
En ocasiones como esta
no es fácil controlarse.
La muerte une lo que la vida separa.
junio 20, 2020
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