Asperger

Las gaviotas transitan entre los edificios

en la tarde apagada. Protegidas 
por la brisa marina se hacen fuertes 
más allá de la altura del museo.

–Cuando llegue la noche,

hacia dónde volarán las gaviotas–.

Todo este estar aquí

es un simulacro de olvido,

un estrecho balcón por el que observamos

el tráfico como un gusano

que avanza y se detiene a golpes de luz.

–Cuando llegue la noche,

hasta dónde volarán las gaviotas–.

Podría irme con ellas y no volver nunca.

Podría –sobre los cristales y el acero–

alejarme cualquier día

y en el aire construir un último laberinto

donde, una vez más, ser inapropiado.

En los peldaños lentos de la tarde

los transeúntes son seres sin forma,

entes desconocidos e impasibles

que emiten señales confusas.

                                                              Seguir,

para entender el mundo no perseguir gaviotas,

seguir, ahondar la orfandad

del forastero en tierra extraña.

mayo 13, 2017