Instantánea

 

                 Momentary – Ólafur Arnalds 

La noche parece agotarse
entre sábanas derrumbadas,
naufragios antiguos
y unos ojos abiertos, extenuados,
que intentan seducir a la muerte.
 
Tal vez sea el momento de regresar a casa,
a esa forma de olvido de no tocarnos,
a las canciones que brillan sin nosotros,
a los años de azoteas tendidas.
 
Esta noche la voz del sueño
ya no te salva,
esta noche de carbón sin piedad
ha vivido ya nuestra vida,
ha sentido más allá del sentido.
 
Y tal vez ya no queramos volver
 a ese mantel donde giraba el mundo
dentro de un queso curado que padre
repartía como hostia consagrada.
 
Somos ese pasado, todo eso
que una vez fuimos, más allá
de las palabras y de las cenizas.
 
Tristes como entonces —como siempre—
seguiremos perdiendo la guerra,
bailando en aquel viejo salón
dieciochesco: fotografías en un álbum
que atestiguan a la noche y a la muerte
escoltando a unos seres anónimos,
mientras la oscuridad da marcha atrás
asesinada
por una materia incorpórea.
 

 

agosto 25, 2024