Una mujer me acompaña.
Me habla en un idioma que no
entiendo.
Un hilo invisible une su
pensamiento
con el vuelo de las gaviotas.
Alguien dice que no quiere huir más
de sí mismo
—yo,
como un sonámbulo, lo repito—.
Otra voz añade que el cielo
es una naranja incendiada
que, como un gran hermano, nos
vigila
—yo
miro asombrado el atardecer—.
Pienso en niños alborotando
en una calzada de tierra.
Pienso la forma absurda en la que,
mucho tiempo después,
nos sabemos desarraigados,
algo como un argumento de vuelta
a las trincheras, sin muertes
pero con rehenes desvalidos.
Pienso que cuando llegue el final
no lo sabré. Posiblemente
estaré recluido, en una habitación
con vistas a un jardín echado a
perder,
rodeado de libros y papeles dispersos.
Nunca sabré quien es esa mujer que
me acompaña
y me susurra versos en un idioma
extraño.
julio 1,
2020
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