Desolada pasión,
ritual de fantasma,
lance de vida y muerte,
de nuevo juegas a nombrar
la misma soledad,
la misma imprecisa miseria,
la misma trampa del recuerdo
—su furia atroz—,
volviendo atrás una y otra vez
como si aún no lo hubieras escrito
ya bastante.
Todo es como ha sido,
garabatos sobre una sombra eterna,
una fría y afilada hoja
atravesándote el estómago.
Precarios intentos de rescatar
un calor perdido, como si fuera
posible
detener el deambular de las olas.
Historias desgastadas,
palabras usadas, excusas
para seguir subsistiendo a este
ultraje,
tretas vanas para intentar
recuperar
la luz de aquellas noches.
mayo 10,
2020
No hay comentarios:
Publicar un comentario