Ojalá

Tal vez nunca sea capaz

de poner nombre a esa voz

conjurada. Hubiera querido ser

extranjero sin idiomas, o sordo,

o nube que transita sin conocer de sombras,

convalecencias o regresos.

Alguna vez, otra tristeza

llenará de sótanos nuestros bosques.

Aunque mañana sea un día de ficción
alguna vez no habrá nada que diga este día.

Una y otra vez sus palabras

resuenan como ecos,

una y otra vez, ese sonido fúnebre

nos aleja de una isla que no existe.

Puertas cerradas, casi ya sin odio,

sílabas que silban como disparos:

“Ojalá hubieses sido tú y no él

quien muriera”.

marzo 31, 2018