Por alguien

 

I Wanna Dance With Somebody (Who Loves Me) - Versión de Illuminati Hotties

Esta leve tentación de seguir,
sin frío ni melancolía,
de jugar, como tantos otros amantes,
con nosotros en el andamio.
Esas músicas compuestas de lluvia,
como cuando en las noches maduraban
las espigas del universo
y tú bailabas sobre los árboles
heridos por el viento.
Parece ser que el mundo continuaba,
que no había pasado ni futuro,
ni nada que debiera hacerse.
Y, más allá, cuando nos acechaba la vida,
cuando sabíamos qué debíamos hacer,
¿cuál sería la respuesta correcta?
Mayo no importa, tampoco mañana,
toqué contigo, sin querer,
las presencias de enero y del olvido,
y tú has debido florecer
donde todo era tierra muerta,
como cualquier tierra,
como cualquier recuerdo.
Sigue, quede en ti la paz, mochilera,
avanza siempre, libre e irreverente,
aunque mañana no me reconozcas.

junio 4, 2022

Contra el frío

Verses  – Ólafur Arnalds

Compartimos un sofá enorme
—blanco, de piel y de diseño—,
donde parece imposible tocarnos.
El frío de la piel
contra esa otra piel que no es nuestra.
Al frente, la piedra semipreciosa:
millones de píxeles de colores,
cada noche un estreno de ficción
con el que siempre terminas dormida.
Tras el ventanal, un avión nocturno,
luces intermitentes hacia el aeropuerto,
pasajeros cansados llegando a su destino.
A este lado, tu cuerpo inmóvil
y unos leves ronquidos,
la ficción luminosa que concluye.
Todo nos llevó hasta aquí.
Evitamos el frío con más frío,
la intemperie con unos pocos versos.
 

mayo 21, 2022

Tú me haces algo

    You Do Something To Me  – Paul Weller, version de Bryde 

Aquella visión no es hoy más que un sueño,
una sombra herrumbrosa que intentas olvidar.
Su movimiento concretaba el paso
de un tiempo detenido,
lo que entonces nos parecía
la definición del amor.
Balneario de Las Arenas
a comienzos de los setenta.
Y tal vez fueras tú, ilusión o verdad,
aquella imagen vaporosa
entre sombras y reflejos
en el lado opuesto de la piscina.
Y más tarde en aquella calle
junto a los Salesianos,
despidiéndote de él:
la mirada de asombro
de aquel espectador involuntario.

Esos lugares, aquellos iconos
—imágenes que marcan a golpe de derrota—
ya no conservan la deriva de nuestros pasos,
la luz de su inalterable final.
Y puede que sea mejor así,
mejor para alguien que, sin remisión
e irremediablemente,
como un pobre lunático,
dedica su tiempo a observar
las simetrías de las construcciones
y cuenta, cada vez más rápida
y obsesivamente, el número de radios
de las llantas de cada coche.

Te veía y quería huir, ser otro,
ser aquel extraño con quien estabas,
escapar de nuestro miedo al presente,
huir para intentar no recordarte.

 mayo 14, 2022

  

Aquello que fuimos

           

                                    Blues Run The Game - Jackson C. Frank      

                                Mi libertad a cambio de una rosa - Joan Margarit                

No saber amarnos, ese dolor,
es una cuestión de horizonte
y soledad que ya no lamentas,
pero que, una vez más, esquivas,
como a un objeto inerte en suspensión,
un plástico al albur del viento,
veloz hacia ninguna parte,
que quizá éramos nosotros.
 
Nada nos salva de la noche,
de la nostalgia feroz y del frío
que acumula la escarcha del poema,
tampoco de aquello que fuimos,
los cadáveres de la juventud,
ese mar cerrado a todos los barcos
cuando todo era futuro imperfecto
a cambio de una rosa.

mayo 8, 2022

 

La estrella que persigues

     

                              

Berlin-Tel Aviv  – Max Herre, Sophie Hunger

Hoy todo nos parece
la confusión de un escenario
a medio desmontar,
los restos esparcidos por el suelo
tras una fiesta desbocada.
Pero en ocasiones
la vida real nos concede una tregua,
en ocasiones
lo más pretérito deja de atormentarnos
y la vida ya no es el libro oculto
que escribes cerrando los ojos
y te encadenas al pasado.
Tenía que ser en el lodo
de la noche y de las estrellas,
en el regreso de la paz,
cuando el cerebro
teje las mentiras más intrincadas.
Tenía que ser aquí,
en la fiesta nocturna de los pecadores,
con los ojos cerrados,
urdiendo más y más excusas,
hilando la rutina
de alimentarnos del dolor.
Vivimos desde y hacia el frío;
marchamos hacia un mar inexistente,
entre cascotes que una vez
fueron nuestro hogar;
pregonamos una historia
pretendidamente mejor
donde la belleza aún habite,
pero ahora es tiempo de abrir los ojos,
tiempo de recoger los restos del festejo,
abrir los ventanales y olvidar las estrellas:
las muertes reales nunca suceden
sin que nos cobren un tributo de sangre.

mayo 3, 2022

  

Escenas de un matrimonio

     

  Scenes from a Marriage – Hagai Levi, basada en la serie de Ingmar Bergman

En medio de ningún lugar,
en la oscuridad de la noche
y del nunca mañana,
en ese oscuro territorio donde
nadie espera nada de nosotros,
ese lugar donde nos preguntamos
qué recuerdos nos sobrevivirán
o qué velo ocultará nuestra imagen
para alejarnos del abismo
de una última despedida.
 
En medio de ningún lugar,
en la oscuridad de la noche,
después de todo el daño infligido,
del infierno y la redención,
el dormitorio aún recuerda
todas las vibraciones,
los sonidos muertos en las ventanas,
los escombros hechos a fuego y sangre,
todo lo que no dijimos a tiempo,
lo que quedó dentro de mí.
 
Intento recordar
cuando cada palabra era más y más daño,
intento recordar,
me pregunto cómo es posible que no lloviera,
me pregunto por qué
mañana la luz lo ocultará todo.

 abril 22, 2022

 

¿Qué fue de aquella fantasía?

 

The Story Of The Impossible – Peter von Poehl

Sería hermoso caminar ahora sin rumbo
por los pinares y las torrenteras
de las tierras altas; beber
el agua ruidosa y virgen aún
del cuenco frío de las manos,
deambular sin propósito alguno
con la sola complicidad
de la llamada de las aves.
 
¿Y si entonces, en nuestro caminar,
encontrásemos algo inesperado,
alguien cayendo, por ejemplo,
igual que nosotros, sin red?
¿Y si, entonces y para siempre,
ese alguien nos cambiara?
 
¿Qué fue de aquella fantasía,
qué de todo aquello que pretendimos?
¿Qué esperar cuando nuestro movimiento
es en círculos? ¿Qué desear
cuando cada día eterniza
la misma absurda historia?
 
Todo se desgasta y sucumbe.
Todo parece un engaño.
Nada sucede que no sea repetición.
Nada necesita de ti este mundo.
 
Extraños recuerdos casi olvidados,
cada vez más una visión distante
al tiempo que cada vez más presente.
Ruina del transcurrir,
fantasías de otros tiempos
que ahora despides.
Adiós, adiós.

marzo 27, 2022

Bosques rojos del otoño

   

               The Girl (BSO Silk) – Ryuichi Sakamoto

Dos seres que se amaban,
marea que crece cantando,
vértigo del encuentro,
temblor del espacio recíproco
en la conspiración de la materia,
giralunas que extingue el aire.
Dos seres aliados con el tiempo.
 
Sombras de humos,
susurros de vergüenzas y espinas,
el cansancio de transitar la frontera de un falso infinito,
en eso quedó todo: sombras de humos,
un enredo de lugares comunes, una historia vulgar.
Dos seres que se amaron.
 
Tal vez nunca fue el momento, tal vez
nunca hubo un lugar donde guarecerse.
 
Memoria toda la frágil levedad del ser,
antigua tentación que alguien no olvida
en una casa que ya no es suya.
 
Dos seres que se amaron,
que se aman aún, sea o no verdad,
sea o no un hábito cómodo,
un seguir aquí conveniente.
 
Ya hace mucho que acepté el absurdo de vivir,
así que aquí seguimos, juntando sílabas
para nadie.
 

                                                                              marzo 23, 2022

Nada más urgente (febrero 2022)

                             Tim Buckley –Song To The Siren (versión de Wolf Alice)

 

Un tren hacia el oeste;
unas maletas llenas; unos fardos informes;
mujeres y niños y hombres crepusculares;
ojeras insomnes; miradas perdidas;
el llanto de un bebé y un frío
que atraviesa entrañas y cerebros:
la forma en que la luz se desvanece.
Atrás la ingenuidad de las palabras,
atrás las arengas propagandistas,
la coartada mentirosa
de una cruzada contra el imperio del mal.
El dolor, el sufrimiento infligido
no importan. Las armas pueden más,
las armas lo pueden todo.
En Kíev, En Jartov, en Mariúpol
los cadáveres se apilan
como las hojas en los setos
o en los recodos guarecidos del viento,
mientras tú y yo continuamos aquí,
lejos del fuego y de la sangre,
en la comodidad del sol,
mientras me acuerdo, Bárbara,
de las nubes que reventaban de hierro en Brest,
mientras me acuerdo, Bárbara, 
de la estupidez de la guerra.
Hacia occidente, donde aún la luz
intenta desafiar a las tinieblas.
Hacia el oeste,
para empezar una vida de segunda mano
en otro idioma, en otra arquitectura.
Lo cierto, lo terrible, no es la muerte,
o el frío, o el llanto, ni siquiera la infamia:
lo es la espera, la vida entre sirenas
ululantes, la soledad, el dolor de la separación,
no saber porqué el alba no nos concede tregua.
¿Hasta dónde esta sequía de ti?

                                                                         febrero 27, 2022
  

 

Me llamo Dani

                                           The Pursuit Of Happiness - Beyries

Me llamo Dani,
soy un cruzado
en busca de su identidad,
una persona que reniega
que sea la anatomía quien lo defina.
No me designes enfermo mental.
Por negar mi dotación cromosómica
y mi morfología
lo mío no es un delirio.
Estoy hastiado de psiquiatras,
endocrinólogos y cirujanos,
Ya no quiero más terapia,
ni escuchar más anuncios
desde púlpitos consagrados.
Pero saldré de esta,
te juro que, sin contar con tu ayuda,
lograré salir de esta sima,
que nunca más intentaré acabar
y nunca más volveré a ponerme
esos vestidos de mi armario.
Me llamo Dani, y hoy
necesito que me nombres en voz alta,
porque mi nombre en vuestros papeles
no es Dani (aún no es Dani)
más allá de la cirugía y de las hormonas,
necesito que me nombres en voz alta:
Dani, Dani, Dani. Me llamo Dani:
un hombre encerrado en un cuerpo erróneo,
un cruzado sin armadura
que, a pesar de todos, y de todo,
encontrará su identidad.
 

   febrero 11 y 12, 2022

 

El velo pintado

El velo pintado (W. Somerset Maugham)
No descorráis el velo pintado al que los que viven llaman Vida (P.B. Shelley)
Es siempre el mismo camino y no lleva a ninguna parte (W. Somerset Maugham)
Gnossienne Nº1 (Erik Satie)       

Nubes malva y rosa forman figuras
chinescas en el cielo.
Una lluvia fina murmura
un silencio terroso contra el mármol.
Tu rostro escucha el velo,
el agua arrastrándose, pasos tenues,
arcos sobre las tumbas,
la entraña que siempre se muestra.
Ve o vuelve, borra tu recuerdo
inextinguible
que no sabe de horas, que no está,
que no logra resguardarte de ti.
Nos hemos desorientado en el velo,
donde todo borrasca y cólera;
discretamente alejados del ahora
nos hemos extraviado
en la casualidad del día,
en el paraje oculto de la muerte.
Sustancia anegada el oscuro lecho
de la voz deshecha que es la muerte
(de qué  noche, de qué espejo o principio).
La vida habita a años de distancia
en el centro de una luz,
en una distancia monstruosa, lenta,
depredadora, inexplicable.
Devuélveme la voz, la culpa,
mi sangre, el velo que fue tu reino,
las espesas nubes que te manifiestan, 
nuestro hogar en el tiempo.
Antes de expirar deja caer el peso del perdón,
desploma el peso exacto de tu ser,
ve o vuelve para luego tú o nada,
para tu extinta semilla –o no–.

enero 19 y 20, 2022

  

Fragmentos de un libro pasado

Si tú piensas en mí-Vicky Gastelo

Fragmentos de un libro futuro-José Ángel Valente

Jugando a ser mayor,
lentas, altas gaviotas
tantas veces llamando
a una puerta cerrada
o a una claraboya
cegada siempre por enredaderas
y palabras furtivas
inteligibles sólo por nosotros.
Jugando a ser mayor,
era viento solo, dormir
para estar más lejos aún,
era naufragar en la oscuridad
de un espejo infinito
o en la ausencia de límite.
Fragmentos de la adolescencia,
presencia fantasmal
que aún nos acompaña,
sabor a aire anacrónico
amarillo y ceniza
y, sin embargo, aquí.
Vencidos ya,
lo poco que ganamos
corrompe lo que fue: 
tú es ahora este otro.
Una vez jugamos a ser mayores:
fragmentos de un libro pasado,
cadáveres, espectros
que se empeñan en conducirnos
por el escurridero de la tarde.
 

 enero 13, 2022

  

La quietud de la noche

 

The Movement – Christian Basso, Kal Cahoone

Entonces, sobre nosotros,
como la bruma invasiva,
se desploma una ola de nostalgia
que nos viste de nuevo con la casaca del dolor.
El vaivén de la tormenta limpia el aire,
las lejanas colinas son una sombra
que con cada relámpago
se balancea y cambia de tamaño.
Acaso allí, desnudos y brillantes,
en la quietud que sigue a la tormenta,
nos amontonaremos esperando un milagro:
la certeza, tal vez, de ser,
de ser por un motivo,
de ser para completar la mirada
y envolver aquella primera 
con esta última.
Para los cerebros que llueven,
para los ojos que no miran,
cuando todo es deriva,
la súbita querencia de las luces,
las metálicas luces que presagian
sobre todos nosotros
otro invierno indiferente.

                                                              diciembre 26, 2021

Nuestro hermoso infierno

 

Beautiful Hell – Adna

Me pregunto cómo, después de ayer
y del hermoso infierno que creamos,
puede llegar este otro día
tan rutinario e impasible;
cómo, tras mi muerte nocturna,
tan repetida y nueva,
puedo seguir hoy caminando
deprisa por las calles; cómo puedo
escuchar (como si nada) un programa
de radio o una lista de música de Spotify
mientras la mañana me envuelve
con un sol recién puesto y un mar en calma
y observo, contenido e hipnotizado,
a un grupo de mujeres
practicando yoga a cámara lenta.
Y cómo, de regreso en casa,
puedo dedicarme a pintar
los armarios de la cocina
y a cambiar unos tiradores
de engranaje imposible.
Todo para, entre brocha y tornillo,
terminar preguntándome
si alguna vez seré capaz de contar,
de expresar con palabras de mi diccionario
mi tan repetida muerte nocturna,
mi día después caminando rápido,
mi día después atravesando calles
aplastando las estrellas caídas
tras nuestro perfecto y hermoso infierno.
 

octubre 25, 2021

Caminando hacia el frío (conversaciones con la extraña)

                                  Two Blue Lights – Jason Molina (versión de Loamlands)

En el camino a casa,
tú, belleza monstruosa,
conservas de mí el desconocimiento
como nadie podría en este mundo.
Pero viniste,
viniste para acompañarme,
como nadie más podría viniste.
Y yo creo que esperé siempre eso:
siempre a ti, siempre a nadie
en el viaje a una casa inexistente.
 
En el camino a casa,
bajo los árboles oscuros
de la memoria,
con los recuerdos más absurdos,
hacia el hogar sin fuego
de esa monstruosa belleza azul
que me transporta
con un séquito de trompeta
al lugar entre arcanos
donde de ti desisto.
 
Comenzando otro verso,
flotando al albur de las olas,
caminando hacia casa,
el tiempo ya no es mi enemigo
y dejo de anhelar
la mano que me auxilie,
allí donde seremos
comenzando otra vida,
caminando hacia el frío,
en ese lugar donde no estarás.
 

octubre 20, 2021

Siempre quise marcharme

Siempre quise marcharme,
escapar a un lugar remoto,
con puestas de sol épicas
de anuncio publicitario,
con palmeras horizontales
trazadas por el viento,
arenas blancas
y un océano azul turquesa.
Marcharme a un lugar remoto,
tomar un tren hacia el oriente,
o un avión, tal vez, a las Antillas,
siempre tuve ese deseo.
Nada original, ya lo sé.
El porqué no fui capaz de partir
o por qué no seré capaz de hacerlo
es mi sino. Mi excusa fue la espera.
Fingimos que ya no es necesario,
nos dejamos llevar por un viento indiferente:
pretendemos alejarnos del dolor,
existir en los ojos que miran ya sin ver.
Ahora que ya es tiempo de silencio,
de cuentas y balances,
en las heladas alturas del frío,
como hace el perro fiel esperando a su amo,
pienso que todo fue esperándote.

octubre 7, 2021

Kol Nidrei

 

The Song of Names (Francois Girard)

Kol Nidrei (Max Bruch) 

Me dices que Dios nos observa.
¿Crees que nos hemos vuelto locos para siempre?
¿Que nunca más la vida se atreverá a atormentarnos?
A lo lejos, tras un cristal de vaho y lluvia,
escucho un violonchelo interpretando  
el Kol Nidrei de Max Bruch:
la contrición por todas las promesas,
por todos los votos incumplidos.
Despojos de la creación,
sabemos de las cenizas como origen,
cenizas como savia de otras vidas,
cenizas de la canción que los nombra.
Tú sabes que eras todo lo que tenía,
y ahora te siento desvanecer
lo mismo que una sombra perdiéndose en la noche.
Locos al fin, nos libramos del conflicto
repitiendo oraciones de siempre para nadie.
Locos, sí, para nunca y para nadie,
por todo lo que nos hicimos,
atormentados, vencidos, vírgenes y pecadores,
instrumento sin intérprete recreándonos
en las cenizas de lo que fuimos.
Me dices que Dios nos observa,
pero no, allí no lo hizo, en Treblinka,
donde la canción de los nombres,
donde tanta memoria derramada
sin posibilidad de arrepentimiento.
 

octubre 2, 2021

La noche es sola

The Black Dress – Noah Gundersen

La noche es sola,
y crece como una infección
en el torrente sanguíneo.
La noche es sola
y yo intento escabullirme
entre calles y arpegios,
pateando un asfalto
de señales horizontales
y semáforos intermitentes,
entre perros que defecan
en las almas de las aceras.
Ella odia dormir sola,
y a mí la noche me asesina,
como lo hacen los nonatos
que anhelan desde el limbo
la lotería de existir,
de crecer como una infección
vertiginosa y hermosa.
La vida eterna entre perros
que defecan y defecan
en las almas de las aceras
y los semáforos.
Ella odia dormir sola,
y a mí la noche me asesina.
La vida eterna entre espectros
que acuden a la llamada
de una oscuridad desnuda,
la oscuridad helada
de un exoplaneta deambulando
por un universo de noche sola.

septiembre 24, 2021

Charlotte

Charlotte Salomon (Berlín, 16 de abril de 1917 - Auschwitz, 10 de octubre de 1943)

 

¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Hoy vuelvo a oír tu voz:
cada trazo contiene una memoria,
una historia que ahora también sucede,
como el invisible desplazamiento de la luz;
cada color conoce su sentido,
lo mismo que un peldaño
forma parte de una escalera
que transitamos arriba y abajo
sin que ella logre moverse nunca.
Y tal vez en eso consista existir:
seguir en esta residencia
absurda y temporal
siendo un medio para otros.
 
La infancia es una nube de pájaros grises,
una tradición trágica por venir,
un destino casi anunciado.
Y allí estabas, en papel cuché,
con ese traje rojo pálido
y tus pies desnudos,
y tus manos —que siempre parecían sobrar—
escondiendo el triángulo de la vida
—que es decir la muerte—
escoltada por un ciervo rampante.
Allí estabas, entre sueños y nostalgias
de papel cuché, acechada siempre
por ríos helados y alturas
que cada noche parecían reclamarnos.
 
Y Alfred. Una y otra vez Alfred.
Obsesivamente Alfred.
 
Para ti —y la semilla de tu vientre—
todo acabó muy pronto:
techo que se enciende, olor a gas,
uñas exhaustas, dedos que arañan
inútilmente un hormigón imposible,
una vela extinguiéndose
sin posibilidad de olvido.
 
¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Tan claro como el contorno oscuro
de tus dibujos, hoy escucho tu voz.
 

agosto, 2021