Tweety

 

It’s Not Easy – Ofege

 

El paquete de Amazon
se adelantaba un día,
y es por eso que nunca llegará.
El gato lo sabe, estuvo allí
cuando el timbre sonó;
curioso, se acercó a la puerta.
Detrás alguien que no sabía
del señor del lugar,
como si tras el silencio
no hubiera nada más que unos muebles
frente al polvo y unas lámparas
a punto de mostrarnos
unas habitaciones solitarias.
Sus pasos de niebla sobre el parquet,
esa sigilosa indolencia extrema
antes de acometer un salto infinito
hacia el imposible de las alturas.
En la profundidad de la noche
estará de ronda, vigilará
el sueño de su amo,
y lo seguirá haciendo
aunque ahora parezca
que ya no está. 

  

junio 4 y julio 21, 2026

 

Port du Cap D’Agde

 

Country Feedback – REM

 

Tras el faro y el espigón,
un espigón más, y tras él,
a cubierto de las ventiscas y las olas,
aquella decena de pescadores:
sus siluetas frente al sol de poniente,
sus cañas extendidas,
sus aparejos esparcidos sobre las rocas
y sus barreños, ahora de plástico.
 
Personas solitarias enfrentadas a un dios
vencido por el horizonte,
líneas que eclipsan el abandono.
 
Port du Cap D’Agde,
las fotografías que nos hicimos
en aquel banco de madera,
de espaldas y a contraluz,
observando aquel animal
a punto de extinguirse
mientras nuestras sombras infinitas
desaparecían.

 junio 28, 2026

 

Aquellos libros

 

Lucha de gigantes – Antonio Vega, versión de Andrea Santiago

 

Todos aquellos libros
se los llevó un vacía muebles
que nada cobró, que nada pagó;
libros que no heredé
por no saber dónde guardarlos.
 
Ahora acumulo miles de ellos
en libros electrónicos y en discos de memoria,
aunque sepa que no es lo mismo:
Dumas con tapas azules de piel,
las aventuras de aquel vizconde:
páginas donde se alojaban
otros escombros, otras intemperies.
 
Escucho ahora otros timbres de voz,
otros colores, canciones calcinadas
que aún me llevan a un bosque
y a palacios lejanos con cientos de aposentos
que se obstinan en subsistir
en inexistentes estanterías.
 
Falsedades nuevas que nos convocan
tan adentro, ventanas atrancadas,
páginas grises que tanto sabían,
que tanto sabrán siempre de nosotros.
 
No hay nadie más aquí,
es cierto.
 

 

junio 27, 2026

 

Sigue empujando (*)

 

Push The Sky Away – Nick Cave 

Del viaje me queda el dolor,
la lluvia y la extrañeza.
Me pregunto
si no sería preferible rendirnos
a la tentación de abandonar
y dejarnos llevar por la corriente,
aunque siempre sepamos 
que aguantaremos otro día más.
Y por eso la mañana persiste
y la luz en los árboles
arranca un viento fresco
que nos empuja a dejar rastro
sobre este cuaderno
de tapas negras y páginas beis
en el que encontramos una manera
de permanecer, de continuar siendo;
en el que buscamos dejar de lado
la tristeza de no saber de ti
y olvidar nuestra voz de flores secas
en este reino triste
de no saber nombrarte.

(*) De la serie Conversaciones con la extraña.

  junio 6, 2026

Mr. Jones

 

Mr. Jones (Live In New York City) – Counting Crows

 

El río es ya un jardín
y las cañas y juncos dejaron a las ranas
a solas con sus cantos gregorianos.
           
Acaso sólo nosotros aquí
transitaremos estas calles una vez más,
ahora con moreras y grúas humilladas.
 
En una más de mis debilidades
te esquivo escuchando un poco de música.
 
Todos perseguimos algún recuerdo.
 
Y yo aquí, esperándote
en la tarde de un verano indolente.
 
Eres tan despiadadamente bella
como una araña venenosa.
 
Dejaré de soñarte, tus ojos temerosos
se acercarán a mí de nuevo,
 
como si aún fuese yo en otra noche
enlazando palabras mutiladas
que nada pueden importarte a ti,
o a esta tarde impasible.
 

junio 5, 2026

Voy a salir a correr

 

I’ll Go Running – Squirrel Flower

 

¿Qué puede significar decir todo
si no hay nada que seamos capaces
de recordar?
Los hoteles exploran el jardín de los cuerpos
mientras la ciudad expulsa lo estéril
con la parsimonia de un sacerdote
consagrando el pan ácimo.
Hemos puesto en marcha
los ventiladores del invierno,
hemos invertido las aspas
como si en el techo nos esperase
una claridad nueva,
como si aún fuera posible
decir algo sobre nosotros
(algo distinto a estatuas heladas
o fragmentos de lluvia).
Una calavera nos interroga sin perdón
sobre la oscuridad de una casa vacía,
sobre este frío de intemperie
y el hierro de los años observando
a los trenes partiendo.
Desde una estación cubierta por árboles
la luz azul de una llama inclinada
oscurece la noche.
 

mayo 31, 2026

 

Avalancha

 

Avalanche – Leonard Cohen

Las luces de los aviones surcando la noche,
tu irrefrenable sueño,
la triste lluvia de la luz azul
llevándonos al otro espacio de la niebla
la mañana que nos hicimos lobos.
 
Nos decían que no habíamos muerto,
pero para nosotros la tesis era otra:
verdades o mentiras, cara o cruz,
caminos que nos llevaban, al fin,
a olvidar nuestra soledad sin muros.
 
Pretendíamos conquistar el dolor
y acabamos vencidos, y aun así,
decididos a seguir, vagabundos,
entre gasolineras y rosas hostigadas.
 
Posiblemente me esperes aún
entre las idas y venidas de la marea,
donde aquellos poemas nos delatan.
 
Yo sólo quiero lograr olvidarte,
restaurar el orden de mis escombros,
asumir una nueva mañana sin flaquezas,
cerca de otro río, de otros abismos
que traigan otro lunes de esperanza,
y otros poemas.
  

 mayo 17, 2026

 

Veinte años

 

Veinte años – Guillermina Aramburú, M. Teresa Vera, versión de Silvia Pérez Cruz

Veinte años,
la elasticidad del tiempo estirándose,
comprimiéndose, deformándose;
la lenta eternidad de un astro en desbandada;
dados que inventan la noche en el día;
percepciones que nuestras emociones
moldean para intentar engañarnos.
 
A cada segundo cientos de muertes absurdas
y estrellas que colapsan en una canica
mientras el ciclo de la vida sigue su curso.
 
Qué puede importar entonces evocar
el persistente olor leñoso y acre
de aquel momento azul
de lámparas eléctricas
e infiernos de mercurio.
 
Los relojes no espantan a los lobos
y el dolor ya no entiende de mentiras.
 
Y de nuevo eres tú al final del poema.
 

abril 25, 2026