El último hombre sobre la tierra

 

The Last Man On Earth – Wolf Alice

En otro tiempo jugaba a inventar
un abismo por el que despeñarme:
la mirada alta, abandonada,
una brisa meciendo el cabello
y un sol azul, como un telón,
deslumbrando cristales y flores marchitadas.
En aquel tiempo todo sucedía
entre dos nubes y una dirección prohibida.
Más tarde entras en otro poema,
otro espacio en el que no nos dejamos,
donde no cae el día en mí,
ni pasamos cuentas con el pasado
(nadie podrá ya salvarnos de aquello).
El corredor de fondo imagina otro kilómetro más,
un  kilómetro que sea distinto,
un acontecimiento último antes del rescate.
Otras personas dictan ahora otras palabras
ininteligibles para nosotros.
Pienso entonces en otro abismo:
alguien soñando el sueño de olvidar
la desolación de todos los días
y el viento helado que todo lo esparce
y a todos nos junta en ese otro abismo
más cierto esta vez.

julio 1, 2022

Nada más urgente (febrero 2022)

                             Tim Buckley –Song To The Siren (versión de Wolf Alice)

 

Un tren hacia el oeste;
unas maletas llenas; unos fardos informes;
mujeres y niños y hombres crepusculares;
ojeras insomnes; miradas perdidas;
el llanto de un bebé y un frío
que atraviesa entrañas y cerebros:
la forma en que la luz se desvanece.
Atrás la ingenuidad de las palabras,
atrás las arengas propagandistas,
la coartada mentirosa
de una cruzada contra el imperio del mal.
El dolor, el sufrimiento infligido
no importan. Las armas pueden más,
las armas lo pueden todo.
En Kíev, En Jartov, en Mariúpol
los cadáveres se apilan
como las hojas en los setos
o en los recodos guarecidos del viento,
mientras tú y yo continuamos aquí,
lejos del fuego y de la sangre,
en la comodidad del sol,
mientras me acuerdo, Bárbara,
de las nubes que reventaban de hierro en Brest,
mientras me acuerdo, Bárbara, 
de la estupidez de la guerra.
Hacia occidente, donde aún la luz
intenta desafiar a las tinieblas.
Hacia el oeste,
para empezar una vida de segunda mano
en otro idioma, en otra arquitectura.
Lo cierto, lo terrible, no es la muerte,
o el frío, o el llanto, ni siquiera la infamia:
lo es la espera, la vida entre sirenas
ululantes, la soledad, el dolor de la separación,
no saber porqué el alba no nos concede tregua.
¿Hasta dónde esta sequía de ti?

                                                                         febrero 27, 2022