Para no decir

Ser es echarnos
una habitación encima, dijiste.

-¿Quién es? ¿Y a quién escriben estas letras?

No hay habitación que conozca
palabras bastantes, ningún
esperar con significado,
                                        sólo
verbos que van pegando tumbos.

Huye de mí,

pero antes, tira de la soga.


agosto 7, 2014

Para decir que no regresaremos

A veces intentamos mirar lejos

y la vista no nos alcanza,

y encontramos sólo un cuerpo vacío,

un pensarte por accidente

en el interior de una rueda

que no cesa de mostrarnos su cara

oculta a todas las preguntas.

A veces pretendemos regresar

a lugares que no existen, a tiempos

en los que nunca convivimos

(aunque tal vez sí

y simplemente lo olvidamos).

Quizás compartíamos un refugio

en todas esas baladas de abismo

que nos hablaban de niños que no eran

y sueños que se fueron.

Posiblemente todo fueran figuraciones,

todo lluvia que no caía nunca,

todo laberinto que siempre huía.

Porque nunca se es lo bastante rápido,

un día, entre el acre humo de la pólvora

y la nostalgia de las mentiras consentidas,

abatidos por el último signo,

seremos protagonistas, actores

de la muesca de un pistolero.

Demasiadas palabras, demasiadas distancias

para no decir nada.

julio 4, 2014

La tienda de la esquina

La tienda de la esquina

ya no existe. Como a tantas y a tantos,

la crisis se la llevó por delante,

luego, la coyuntura hecha costumbre,

fue cubriendo su cara de pintadas

y otros olores.

Será seguramente equivocado

pretender que las cosas permanezcan

-esas tardes de invierno con la media

luz del poniente, por ejemplo, o

descubrir que una palabra nos salva-.

Sobrevivir conscientemente

es sin duda un delito capital;

poder seguir, a secas,

es, sin más, un acto de circunstancias,

tratar de encontrar un espacio propio

aunque sea tan sólo para intentar narrar

nuestros tristes conatos:

náufragos sin océano,

perseguimos gaviotas

suturando palabras

entre silencios.

Porque uno sabe hasta dónde no llega,

la tienda, sin embargo, permanece.

marzo 21, 2014

Jason Molina (in memoriam)

Viajabas a través de La menor

buscando un sitio donde reposar,

un nuevo domicilio,

un lugar en el centro de la noche

donde empezar de nuevo.

Por mundos deshabitados viajabas,

apartado de todo origen

y lugares comunes.

Nunca hubo nada tan peligroso

como buscar una salida

a tantos fantasmas furtivos

y al alcohol destruyéndote como un torpedo.

Fue absurdo pensar que podríamos fingir

una dirección, un domicilio distinto

donde habitar.              

Un día, entre fantasmas

de lo que fuimos contra lo que somos,

un día buscaremos la disculpa

a todas las preguntas sin respuesta.

Una vez más lo intentaremos,

volveremos a lo sencillo, Jason,

transitando entre Do, Fa y Sol mayor

es posible que lo logremos,

aunque nuestro destino

sea terminar en un lugar triste,

un lugar triste como Re menor.

marzo 19, 2014

Que tú y yo no sepamos existirnos.

Cuando recuerdes aquellas palabras

y necesites aire entre cajones

y me busques con hambre de pasado

entre los muertos de la noche,

como cuando el misterio sujetaba el futuro,

e inútilmente rebusques

(conjurado el destino, invitada la sombra)

entre vacíos

y costumbres antiguas.

Será seguramente entonces,

con el escenario perfecto

de un cielo sin rutinas, ni domingos

dudosos. La realidad

será similar al nombre de un guiño

y al verso de una corbata perdida

en el ropero.

Aquellas palabras del frío

que todavía quieren invocarnos

traerán una redención absurda,

la presencia oculta en la almohada

de un rastro que no existe,

las horas detenidas de un reloj nocturno,

un silencioso gato que salta y atrapa su presa.

Y tú espectador

                              y tú presa

                                                    indiferente.

febrero 26, 2014