El otro lado de la oscuridad

Saman – Ólafur Arnalds 

Es lunes,
Los rostros a mi alrededor
—sus tonalidades—,
lo dicen.
 
Recuerdo bien el calendario,
su transcurrir,
el modo en que los días nos olvidan,
tus ojos siempre lejos.
 
Alguien trata de explicar
los verbos presentes en el dilema
de continuar o desaparecer.
 
Saberlo no es consuelo.
 
Apartados de las grandes preguntas,
en la calle de los sueños truncados
el reloj gira y gira.
 
Lunes
—cualquiera de sus tonalidades—,
rostros extraños, dilemas y verbos.
 
Alguien, desde el otro lado de la oscuridad,
nos pide que atravesemos la calle.
 

 

noviembre 18, 2024

Polvo

 

Fyrsta (Living Room Songs) – Ólafur Arnalds 

Suspendido en el aire
desciende y asciende lentamente
iluminado por los rayos del sol.

Tal vez termine su peregrinaje
al caer sobre la mesa,
o sobre el metal negro
del equipo de música.
 
Bajo la ventana
una pareja pasea por la calle.
Casi puedes oír su conversación.
Casi puedes palpar sus sonrisas.
 
Quisieras estar con ellos.
Ser ellos.
Pero, recluido en tu refugio,
observas cómo unas motas de polvo
son derrotadas por la gravedad.
 
Estás en otro mundo.
 
Escribes
desde la tranquilidad de una habitación
que un arquitecto diseñó
y unos diligentes obreros construyeron,
un espacio que hiciste tuyo
con unos pocos enseres.
 
Escribes
lejos de otros mundos,
del horror de esas bombas 
que convierten en polvo y escombros
cientos de edificios,

y miles de vidas.
 

octubre 1, 2024

Instantánea

 

   

              Momentary (Choir version) – Ólafur Arnalds 

La noche parece agotarse
entre sábanas derrumbadas,
naufragios antiguos
y unos ojos abiertos, extenuados,
que intentan seducir a la muerte.
 
Tal vez sea el momento de regresar a casa,
a esa forma de olvido de no tocarnos,
a las canciones que brillan sin nosotros,
a los años de azoteas tendidas.
 
Esta noche la voz del sueño
ya no te salva,
esta noche de carbón sin piedad
ha vivido ya nuestra vida,
ha sentido más allá del sentido.
 
Y tal vez ya no queramos volver
a ese mantel donde giraba el mundo
dentro de un queso curado que padre
repartía como hostia consagrada.
 
Somos ese pasado, todo eso
que una vez fuimos, más allá
de las palabras y de las cenizas.
 
Tristes como entonces —como siempre—
seguiremos perdiendo la guerra,
bailando en aquel viejo salón
dieciochesco: fotografías en un álbum
que atestiguan a la noche y a la muerte
escoltando a unos seres anónimos,
mientras la oscuridad da marcha atrás
asesinada
por una materia incorpórea.
 

 

agosto 25, 2024

Lag Fyrir Ömmu

 

                          Lag Fyrir Ömmu (Canción para la abuela) – Ólafur Arnalds

La única verdad tal vez sea la decadencia,
el lento devenir del deterioro físico,
la perseverancia con que el declive mental
nos va incomunicando
como a escombros de un viejo muro.
De repente, todo parece perder su nombre,
de repente, las playas parecen cerrarse
y el mar lejano cruje
como un rumor de tráfico apagado.
Encontrarnos, entonces,
alejándonos de un peligro inexistente
recordando habitaciones antiguas,
bares, cafés y rincones propios.
Y nos decimos que, más allá de este olvido,
algo quedará. Que quedará, por ejemplo,
nosotros en una luna roja, o aquel ímpetu
de aquella primera fuerza derramada
en una habitación oscura,
lejos de ese tren nocturno que partió
dejándonos aquí, desconcertados
por una quimera de nieve.
Todo parece perder su nombre:
linternas en la niebla,
derrotas contra el oleaje,
lentas ruinas que nos aguardan.

 

                                                              abril 9, 2023

Historias en la cabeza

 

 Eyes Shut / Nocturne In C Minor – Ólafur Arnalds, Alice Sara Ott

The Edge Of Love – John Maybury 

(i)

 

La sensación de que el mar está en todas partes,

de que mañana podrías estar muerto,

de sabernos una especie descatalogada.

 

(ii)

 

Necesitamos que nos salven de nuestras preguntas,

evitar que nos aferremos a las heridas,

atrevernos a lo distinto, a lo más simple,

a expresar todo lo que arrastramos sobre nuestros hombros.

 

(iii)

 

Él cayó tras la amputación, con las manos entrelazadas,

bajo el aire claro, con toda la oscuridad por delante

y el gesto inequívoco del que conoce su futuro

con demasiados trayectos sin recorrer.

 

(iv)

 

Una canción de amor para no saber de ella,

del agua sobre su cara en aquel callejón umbrío,

de su cuerpo de niña extraviada junto al tuyo,

una canción para no desear que haya escapatoria.

 

(v)

 

Inocentes porque nunca supimos nada,

copiándonos una y otra vez,

respiramos la lluvia demasiado tarde

pensando que todo vendría de nuevo.

 

(vi) 

Y, a pesar de todo, la sensación
de que siempre fuimos honestos:
humanos íntegros deambulando sedados
entre hierbas y lápidas,
flores en un pequeño espejo azul
del que no es posible volver.
 

                                                                     marzo 27, 2023

Contra el frío

Verses  – Ólafur Arnalds

Compartimos un sofá enorme
—blanco, de piel y de diseño—,
donde parece imposible tocarnos.
El frío de la piel
contra esa otra piel que no es nuestra.
Al frente, la piedra semipreciosa:
millones de píxeles de colores,
cada noche un estreno de ficción
con el que siempre terminas dormida.
Tras el ventanal, un avión nocturno,
luces intermitentes hacia el aeropuerto,
pasajeros cansados llegando a su destino.
A este lado, tu cuerpo inmóvil
y unos leves ronquidos,
la ficción luminosa que concluye.
Todo nos llevó hasta aquí.
Evitamos el frío con más frío,
la intemperie con unos pocos versos.
 

mayo 21, 2022

De vuelta al cielo

 

 (Back to the sky – Ólafur Arnalds, JFDR)

¿A dónde te fuiste?

Buscarte es recordar aquella playa

mirando la ciudad desde tus ojos

y llenarnos los pies de arena.

¿En qué lugar tus lágrimas se esconden?

O quizá sigas aquí, invisible

para todos los que no sabemos amar.

(Junto a la ventana, un vaporizador

venido de la China, inútilmente intenta

elevar una nube  de aceites esenciales

sobre nuestro desánimo,

pero su propio peso la hace caer,

inevitablemente, 

una y otra vez sobre el escritorio).

¿Dónde estarás?

Insistentemente te busco,

persigo un rastro

en la mentira helada de las fotografías,

resbalando calle abajo por los adoquines

investigo el mensaje que me enviaste

hasta esta isla abandonada

y olfateo, desde mi anosmia,

como un sabueso desnortado

la sombra de una luz doméstica.

Hemos escrito cien poemas para recordar

y cien poemas más para olvidar,

¿en dónde la paz? ¿a dónde te fuiste?

Si acaso me rindiese, si virase mi rumbo

hacia los imaginarios charcos del pasado

y allí me extraviase sin remedio

recuérdame que estabas regresando,

que ibas camino de nuestra casa

cuando una noche sin farolas

vino a devastar el futuro.

febrero 27, 2021