I´d Love To Change The World – Ten Years After
Y qué
hacer
si ya
nadie eleva su mirada
de esta
farsa de marionetas.
Temo no
saber ya mover los labios,
no ser
capaz de separarme de la carne,
no atreverme
a entonar una canción
que
amanezca y haga saltar
la banca
de las inquietudes.
Y temo no
ser hoy más que un ritual
de sombra
y deriva, temblor
frente a
la posibilidad de ser
un figurante de otra ceremonia
en el
otro lado del fondo.
agosto 15, 2024
News – Dire Straits
Ella se
equivocaba,
pensaba
que yo tenía algo que decir.
De eso ya
hace más de veinte años.
Entonces
sabía muy poco de su luz.
La vida,
como nos temíamos, pasó rápido,
aunque nos pareciera siempre comienzo,
cenizas
que se reían de la muerte.
Qué quedará
después que no sean palabras:
la luz en
el fondo, en la entraña
por no
haber sabido amar mejor;
también
ir cumpliendo más años,
como si
así pudiésemos decir
algo que no fuese jugar a ser
vagabundos sobre un mar de niebla.
Aquí nos
vimos por primera vez:
las riñas
por mis transgresiones,
la
complicidad de un mes de septiembre,
de un escaparate outlet, o de un óleo de Klimt
escuchando la
música de Knopfler.
Ahora son fantasmas
que
brillan en la oscuridad
entre
avenidas y mares de bits
que me conducen
dentro de la sombra
a la negrura
de no
saber el color de tus ojos
y, sin
embargo, conocerte
igual que
el viento
sabe de
los prados y las montañas.
Y yo
aquí, con el vello erizado,
en un duelo
tan secreto como estéril,
escalofrío
solitario de mar profundo.
De noche,
calor de verano,
recuerdo
aquí, Tejedora,
inútilmente,
algunas
palabras que compartimos.
agosto 13, 2024
Good Night, Day – Jóhann
Jóhannsson (In memoriam)
Hay
fantasmas que persisten en acosarte.
Esta noche
es, de nuevo,
aquella
senda de arena y madera
hacia una
playa luminosa
que ya no
existe —tal vez tú tampoco—,
pero que
hoy se muestra para ti
más real
que nunca, entre el horizonte
y un
reflejo de plata en el mar.
Un recuerdo, una geografía remota,
algo que nunca sucedió.
Demasiado lejos,
demasiado tarde
como para poder rectificar.
Tarde para
apartarte de mí,
aunque
ahora digas que ya no importa.
El calor, la ventana abierta,
ecos de risas en la calle,
la monotonía de un ventilador:
agujeros
por los que se coló un fantasma.
Y un abismo.
julio 13, 2024
Todo
desaparecerá:
cada una
de las obras,
cada uno de los hombres y mujeres
que con
su trabajo las levantaron
serán
devorados por el reloj.
No
quedará rastro alguno de ellos,
ni de
nosotros,
ni de los
que nos precedieron,
ni de los
que, a nuestro pesar,
seguirán
nuestros pasos.
Y frente
a ese desolado horizonte,
la
estupidez de no recordar siquiera
qué nos
sucedió, qué nos sucede
repetidamente
una y otra vez.
Aunque
sabemos de nuestra levedad,
seguimos
atados a la sombra del pasado,
a la
sombra de nuestra percepción
de lo acontecido.
Igualmente
sabemos
que todo
es indiferente,
que nada quedará
y que nada seremos
y nada volverá,
a pesar
de que hoy pensamos
que esta
tarde de confesiones a nadie
es aquí
sólo por nosotros y para nunca.
Y
entonces, calle abajo,
escuchamos
una vieja canción,
unos
sonidos que creemos eternos,
unas
ondas sonoras que aún esperan,
con
nosotros,
pasar a
ser olvido.
Hay
ocasiones
en las que
no sabemos cómo reaccionaremos,
cómo
afrontaremos lo que está por venir;
nadie
sabe qué recuerdos nos vendrán entonces,
si nos
lamentaremos por lo hecho
o por lo
evitado hacer;
qué
querríamos haber dicho
cuando ya
no podamos decir nada;
qué
sentiremos cuando al fin
divisemos
el desenlace de nuestro tránsito
y ya no
haya lugar donde ocultarse
y el
pasado —porque el futuro ya no exista—
parezca
querer hacernos añicos
deteniendo
el tiempo para siempre.
Qué imágenes
recordaremos entonces,
qué
olvidaremos cuando, sin remisión,
nos toque
avanzar hacia la nada
y el
rumbo del mundo sea ya indiferente.
Nadie
sabe del peso del pasado,
de los
días que vendrán
o de los
que nunca vivimos.
Nadie
sabe
formular
las preguntas apropiadas
sobre esta
persistente niebla que nos envuelve,
Nadie
sabe
cómo podremos
—cómo podemos—
afrontar
nuestro pasar
sin dejar rastro.
mayo 20, 2024
Can’t Find My Way Home – Steve
Winwood
mayo 14, 2024
Just Wanna Forget You – MARO
abril 20, 2024
Jóhann Jóhannsson – A Model Of The
Universe
abril 11, 2024
(I)
La vida es una broma que no tenemos tiempo de entender,
alguien desconocido en una fotografía.
La alegría es un lugar efímero; las tinieblas, la noche, conforman el universo
que nos rodea, mientras nosotros, desde una lejana orilla, atisbamos unas luces
entre la oscuridad que nos rodea.
Siempre ha sido así, y así lo será también después nuestro.
Hacer el amor es escapar de un laberinto, el fugaz
encuentro de unos desconocidos, seres extraños que deambulan entre sombras,
tinieblas y noches hacia un lugar efímero; forasteros que se dirigen hacia
ninguna parte. (La oscuridad).
(II)
Juagando al solitario. Cada vez más te vas convirtiendo en
un desconocido para ti mismo.
Qué raro se nos parece este seguir aquí.
Queda el camino del lobo solitario, una vida, una suerte
de despedida que no cesa. Podría intentar escribir otra historia, pero sólo me
sé esta, la de lobo que no cesa de mirar
el horizonte y aúlla. Hay una telaraña
que finge ser nuestra, una telaraña que nos atrapa y nos mece entre silencios y músicas. (La telaraña).
(III)
Hablemos de pájaros, olvidemos lo que fuimos, abandonemos
todos esos recuerdos, las zonas de ese universo neuronal que tan tercamente nos
atosigan. Hablemos de pájaros volando entre
árboles, riéndose de ese muñeco de paja
que adorna los sembrados.
Tras la niebla observamos ojos de otra era, un viaje que
se detenía en una calle adormecida por
el canto. Habrá que seguir intentándolo, hablar de los pájaros volando sobre aquella luz invernal.
No sé qué hacemos aquí, intentado apagar luces con un
canto imaginario mientras pasa la luz, la oscuridad,, la guadaña de la noche.
Alguien nos observa, escribe la biografía de un mar de hielo, la sombra de unos
seres disecados. (Pájaros disecados).
Rain Plans – Israel Nash
marzo 30, 2024
(I)
El sol vespertino en las hojas de la drácena; restos aún vivos del último regalo del día de la madre. La planta, desde el centro de la mesita, casi orgullosa, mira hacia poniente. Busca la luz, el milagro que trae la vida, una vida que necesita muy poco: tan sólo unos puñados de tierra, unas gotas de agua y los rayos de una luz en retirada.
Cuanto más miro hacia dentro, afuera encuentro un sol anaranjándose, una planta, una naturaleza muerta, un bodegón impartiéndome lecciones de vida. (Lecciones de vida).
(II)
Había momentos en los que parecíamos desconocidos contemplando el discurrir del sol: tú, tumbada en el sofá, lees noticias en el móvil; tan sólo unas palabras, unos pocos metros, una distancia enorme. Mañana comenzaremos de nuevo: desconocidos buscando al asesino del tiempo dejando atrás el dolor a costa de seguir un guión que no saben interpretar.
Algún día amanecerá la luna sobre los edificios azules -tan delgados y maternales-. La escena se repetirá: unos desconocidos contemplando el discurrir de la luna. (Indiferencia).
(III)
Contigo pude obtener alguna certeza, algo así como constatar que nada es permanente, o que las tardes enfermizas son preludio de noches oscuras.
Leo un libro que mantiene en su contraportada un adhesivo con su precio en pesetas y euros. Un adhesivo conservado a modo de recuerdo de un tiempo de transición; como lo fueron aquellos colegios, cuarteles y universidades: escondites perfectos de la razón, lugares donde nunca encontramos respuestas, escenarios que no permiten vislumbrar lo que vendrá: esa inevitable transición, el modo en que, tan irrevocablemente, vamos siendo otros. (Otros).
(IV)
¿Dónde está el futuro que tanto anhelábamos? ¿Qué nos queda que nos permita sobrevivir? Ningún lugar nos espera. El sendero que ahora transitamos está construido con las cenizas de aquellos que nos precedieron. Cualquier ritual es una trampa, una orilla de sirenas que entonan engaños con viejas canciones que susurran tu nombre: anoche fueron unos labios; la arena; una casa abandonada después; una cama de hierro de repente; una música de violín y percusión mientras te desnudas; una mirada distante; un beso de nieve; la caza; una batalla perdida; el silencio que al final lo cubre todo. La certeza del futuro: ser como no haber sido. (Hijos del azar).
(V)
Una ciudad desolada, un crucigrama de calles y asfalto, de aceras y señales luminosas, lunas azules persiguiendo la vida en hospitales inhóspitos, bares donde el mundo se retuerce entre almas necesitadas y sueños; pequeñas y grandes músicas acompañando todo. Sucede cada noche. Y tú me dices de horizontes y huellas, de viajes fantásticos. Qué estúpidos somos buscando lo que llamamos amor para cubrir anteriores heridas. Sueños de medianoche, aún hermosos, que mueren contigo, cuentos, cometas fugaces, festines imaginarios volando hacia el recuerdo: esa muerte que siempre nos acompaña. (La búsqueda).
(VI)
Ojalá nunca volviéramos al lugar donde las hojas muertas cubrían las calles, donde las ambulancias resonaban sobre el oleaje y los recuerdos.
La memoria no suelta su presa. Detrás del pasado, vientos que arrastran la hojarasca. Huele el frío, cruza con rabia la soledad. Desesperadamente nuestras huellas buscan otras horas, piensan en otros trenes, en otras nieblas, en la noche que vendrá, en la madrugada de no saber de ti, en los semáforos intermitentes que atraviesas con rapidez, de nuevo, desafiando el abismo. Lacrimosa. Mozart. Todo lo que se me ocurre decir son estupideces. (Lacrimosa).
enero 16, 2024
enero 14, 2024
Monochrome – Yann Tiersen
diciembre 29, 2023
diciembre 21, 2023
Famous Blue Raincoat – Leonard Cohen
(A F. Enrique, que me prestó las palabras en cursiva)
diciembre 17, 2023
