Almost Blue

 

 

Almost Blue – Chet Baker

Un macetero de metal
y unas flores de plástico sobre la tierra umbría;
la trompeta de Chet Baker —Almost Blue—
escarchando el aire; su retina
violeta y gris entre jirones de luna
y palabras de frontera,
cuartos que entonces estremecíamos.
 
Una vez fuimos dioses de nuestra religión.
 
Ungidos por el frío y la niebla de los inviernos,
en la quietud del polvo, vimos caer la noche.
Nos miramos como quienes ven partir un tren.
Así, a cada paso, fue creciendo el silencio.
 
Te fuiste.
 
Las horas cruzaron los siglos,
el caos poco a poco fue haciendo su labor
tiñendo de gris el pasado.
Desapareció el sueño, la palabra sedienta;
para siempre —dijimos—.
Después se hizo tarde.
 
Aunque sólo yo lo recuerde,
tú también estuviste.

Ahora siempre nos parece tarde.
 

octubre 25, 2023

 

 

El significado del blues

(You don’t know what love is – Chet Baker, Elvis Costello)

La voz  de Elvis Costello, la trompeta de Chet

y Van Morrison observando.

Simplemente asesinar la memoria:

en un último brindis

—como medida de la inteligencia—

arrojar todos los poemas al vertedero,

sepultar los cadáveres,

repintar las paredes de cordura,

también por ti.

Hubo calles de tierra, Cola-Cao de negritos

y café de achicoria; hubo también

un cauce del río donde tanta algarabía,

y después tú

—No sabes lo que es el amor.

Esto sucederá:

allí donde un puerto me abandona

y la mirada es pérdida

amaneciendo con ojos sin luz,

la trompeta arrancará la espina,

nadie interpretará ya nunca más

la soledad de otros.

Pero esos espectros siguen ahí,

sobre la vieja escarcha de la noche

persisten en avivar la memoria,

te lo repiten una y otra vez:

no sabes lo que es el amor,

no sabes lo que es el amor,

a pesar de que siempre comprendiste

—aquí debería haber unas risas—

el significado del blues.
 

febrero 24, 2021

Constantinopla

Trae la noche un nuevo abismo
y a Chet Baker
—más sobrio que nunca—
deletreando aires
contra un viento ácido
y monoaural.
A veces, en estas noches,
me oigo decir Constantinopla
como si pronunciase
un agujero de relámpagos
en un idioma que no entiendo
y que nunca quisiera entender.
Entonces, cubierto por la clandestinidad
que sólo el insomnio sabe darnos,
mientras rescato palabras oxidadas
de un mundo de extrarradio
y demonios acechantes,
el tiempo es una caja de latón
con dibujos chinos y aroma de cacao
y la soledad es una deriva
irremediable y lenta
hacia un pozo infinito.
Porque de aquel entonces
siempre hace mucho tiempo
y la noche arrecia como un epitafio
trayéndonos un nuevo abismo
y un recado de seguir siendo.
A veces quiero decir Constantinopla
para escuchar a alguien
como diciendo
que es la hora de vivir.