Madonna - Jude Chistodal
Muriendo, supongámonos,
para alcanzar a ver.
Las manos, como nosotros,
tendidas hacia el cielo,
respondiendo, noche tras noche,
a una estrella apagada,
como un montón de piedras
que un día fueron
el orgullo de una cultura.
Tú y yo y ningún atajo,
nadie tras nosotros y nada
que termine aquí
o en cualquier otra parte.
¿Dónde estamos ahora?
El momento no llega,
el suceso es un jardín invernal,
un puñado de alternativas
mientras conducimos de noche,
lejos del presente
y de los huecos que intentamos
dejar atrás.
En el cristal
una imagen, luces intensas
que lo traspasan y desaparecen.
Ese es el modo
en el que todo nos va abandonando.
Podría no ser así,
podría ser un campo de trigo
en el momento previo a ser cosechado,
piedras de antiguas ruinas
que reciclamos
para levantar una casa,
un orfanato último
frente a la noche.
octubre 8,
2026
No hay comentarios:
Publicar un comentario