La abuela con su nieto

La ventana a la izquierda,

luz que se difumina

hasta espesarse en sombras,

el brazo extendido del niño

con el dedo señalando la luz,

la mirada orgullosa de la abuela

sosteniendo su pequeño tesoro,

mostrando su legado al mundo.

Algo más verdadero que el silencio

permanece emboscado

en alguna parte de esa fotografía

de sonrisas en sepia.

La imagen se esfuerza en decir palabras

que no entendemos, oculta un clamor

en sus miradas cómplices

que ya nunca podremos comprender,

porque no somos él

y sus contados meses son olvido,

porque no somos ella,

la abuela ya hace tiempo que partió.

marzo 25, 2016

En el laberinto

Bolsa de plástico al albor del viento

escribiendo piruetas

hasta caer sobre sí misma,

el viento pronuncia un idioma

testamentario

que no entiende nuestras palabras

y nos arrastra sin piedad.

He estado aquí ya demasiadas veces

aparentando saber de los arcanos,

calcando lo que una vez fue susurro

momentos antes del vacío.

Queda la mano, la materia, no el gesto,

la oscura materia que nos distingue,

el latido de un paisaje trenzado

de palabras enterradas con gritos,

como un refugio sin paredes.
Queda la mano.

Nada más sabremos ya de nosotros,

de esa forma tan vana de escapar

de esa insistente lluvia de sonidos

que amarillean.

Calculas ahora un decimal más

de la ecuación

que te encargaron resolver.
Fichas perdidas en un laberinto,

impunemente seguimos aquí.

marzo 20, 2016

La amabilidad del relámpago

Podría decirte cómo apostar

contra la lluvia

para arreglar un arcoíris partido,

cómo sostener lo que nos concilia

con el otoño.

Soy experto en alas rotas y destrucciones

y nieblas enormes como cadáveres

enviados para saciar tus preguntas.

Como si hubiese un vuelo

que anunciase el fin

de las ruinas de tu saber absurdo,

podría decirte la forma

de las figuras de tus noches.

Pero yo sé que seremos distintos

jugando el otro juego,

puedo enseñarte el rumbo,

tan sólo apaga la luz, por favor.

marzo 13, 2016

Me hace falta vida

Yo sé que llegar hasta el final,

atravesar dando tumbos los almanaques,

es agrietar una casa a golpe de caídas

y de equipajes que nos negamos a deshacer

en este transitar hoteles inhóspitos,

también que los bosques se incendian

y que sus brasas atesoran

mariposas y caracolas,

maravillas efímeras que no sabrán

de fuegos y devastaciones.

(¿Cuándo vendrás por mí si no te busco,

cuándo pronunciarás mi nombre

si yo el tuyo no sé pronunciarlo?

En mitad de la noche eres cómplice

del silencio mortal,

de la tormenta que no cesa.)

Los antiguos poemas de vientos y lágrimas,

como una humillación,

preguntan por nosotros

y parecen querer regresar con la marea.

Yo esperaré que la siguiente estrofa

arranque los pétalos del revólver

y nos traiga la presencia del frío,

la forma en que la noche

se hace definitiva.

marzo 6, 2016

Frente al cristal

El árbol es un zumbido de abejas

frente al ventanal de las esperanzas,

como nosotros en aquellos

patios de colegio y cacería

cuando el universo era sin fronteras.

La mañana sin viento tensa hoy

el arco del recuerdo. Pero

qué ventana abrir que de ti aún fluya,

hacia dónde girar la mirada

si la luz es breve y nos dirige

hacia una playa en el frío.

No hay lado bueno que elegir entre

nombres indiferentes

y arenas que ocultan nuestras derrotas.

Olvídalo ya. No pienses lo que otros

dijeron, esta declinación es sólo tuya,

como tuya será la dignidad

de tus palabras frente al mar.

Sube el murmullo de los coches tras las ventanas,

irremediable invasión a oleadas

de un tiempo de semáforo y desierto en el aire.

El árbol, las abejas, quedan lejos,

lejos los patios,

la luz es breve,

breves mis días

en la certeza de estos fantasmas

que hoy nos convocan

frente al cristal.

marzo 5, 2016

En otro tiempo

Piensa que esto no es cierto,

que la rutina es algo diferente

y hay otros latidos que querrían

escuchar tus latidos

sin más pretensión que mezclar

incertidumbres y miserias.

Supón que es posible,

que este estar aquí para nadie

no sea verdad, que la lluvia

pudiera arrastrarlo todo

y mudar nuestra vida

como las estaciones

lo hacen con las estaciones.

No pretendas algo perfecto,

nada imposible o de novela adolescente,

olvida el tiempo del brillo en los labios,

la gravedad que no pesa y la tarde

infinita. Sé realista.

Sé realista pero, aun así, sueña,

compra un pasaje hacia otro destierro

de voces que se alargan en la noche

y huellas que, aunque a nadie importen,

latan para alguien,

alguna vez,

en otro tiempo.

marzo 5, 2016

Recapitulación

Regreso a verme en el escaparate.

Bajamos por la luz oblicua,

la tarde es un viejo que ya no entona

mentiras de otro tiempo,

cada árbol es un violín inmóvil

que nos ve disiparnos,

cada mujer es demasiado lejos.
Nada dice el día que no sea repetirse.

Hay quien tiene certezas, y así puede

saber de árboles como violines,

creer en la más pertinaz mentira,

en el significado más exacto.

Cada palabra requiere su hábitat,

su espacio entre silencios,

y aunque nunca supiéramos de ti,

de ti nos fuimos

y algo fuimos perdiendo.

Nada sabe decirnos la piel con sus leyendas.

Tampoco esta vez atraparemos a la sombra.

diciembre 13, 2015

Cenizas

De nuevo

tu perfil incendiado.

                                  Y caer,

descender 
                 hasta 
                          el 
                              fondo

para encontrarte.

Transformarte entonces,

                    cer
alzarte, cre/
intuir la palabra absoluta

oculta,

concebir sus alrededores.

Todo lo mismo:

asomarte al miedo. De nuevo 
tu silueta en cenizas.

S/t

He empezado el poema

sin la urgencia de una meta o una ruta

o la mordaza de unas palabras que evitar.

Yo buscaba alejarme de los tercos fantasmas

que se deleitan con mi compañía,

sin rozar cicatrices o remiendos

tratar de olvidar lo que nunca hicimos,

dejar a un lado todas las derrotas,

buscar, una vez más, el abrazo imposible.

Soñar era esto: llegar donde nunca

para volver atrás, igual que el cirujano

que cierra la abertura tras una intervención

a corazón abierto.

Oleaje del tiempo entre oropeles y polvo de cuartel

y ascensores que llegan en la noche

con su reino de espejos y distancias incómodas,

he vuelto aquí,

                        regreso como si hubiera otra opción

e inevitablemente me vuelvo a tropezar 

con la alambrada donde dirimimos  

nuestro combate contra el miedo,

sin saber qué derivas

                                  tomará este poema

para sobrevivir.

septiembre 2015

Versión del fulgor

Qué decir, más, si es lluvia,

qué piensas, noche, si intento nombrarte,

transparencia hecha luz

el eco de ti, pájaro

o instante último,

suceso que eleva y agita la esencia

en su socavada extinción.

Quisimos, 
                 empeñados en mirar sólo arriba,

quisimos la palabra,

la ilusión del significado oculto.

Qué decir, más, si es lluvia,

adiós, ser encendido,

hueco en el aire, adiós.

julio 29, 2015 

Dona ei pacem

Hacía tiempo que no hablábamos

de verdad. Ya sabes, siempre otros.

También porque el teléfono era aún más distancia.

Sigo vivo porque no tengo con qué pagar

mis excesos –dijiste–.

Te pedí que no desistieras,

te hablé sobre la puta mala suerte,

pero yo sabía que eran palabras,

frases hechas, mentiras sin sentido,
tenías que partir, esta vez para siempre.

Estuve ya muy cerca

y no parecía tan malo.

El cuerpo exánime que ahora observo

–los zapatos brillantes e impolutos,

la inmaculada y, tras la donación,
algo holgada indumentaria, la súbita paz

de esa materia que una vez fue ardor–

va deshaciendo aún más aquel mundo

que entonces compartimos.

Y ahora que aquel parque ya no existe

y no sabemos a dónde se fueron

aquellos años lúcidos de patrulla y parterre,

más real que tu ausencia,

tu mirada azul aún nos sonríe.

Para nuestros mejores o peores demonios,

Fernando,

hoy vuelan más alto los pájaros.

Es absurdo pensar

que esto pueda ser nuestra despedida.

abril, 2015 

Para no decir

Ser es echarnos
una habitación encima, dijiste.

-¿Quién es? ¿Y a quién escriben estas letras?

No hay habitación que conozca
palabras bastantes, ningún
esperar con significado,
                                        sólo
verbos que van pegando tumbos.

Huye de mí,

pero antes, tira de la soga.


agosto 7, 2014

Para decir que no regresaremos

A veces intentamos mirar lejos

y la vista no nos alcanza,

y encontramos sólo un cuerpo vacío,

un pensarte por accidente

en el interior de una rueda

que no cesa de mostrarnos su cara

oculta a todas las preguntas.

A veces pretendemos regresar

a lugares que no existen, a tiempos

en los que nunca convivimos

(aunque tal vez sí

y simplemente lo olvidamos).

Quizás compartíamos un refugio

en todas esas baladas de abismo

que nos hablaban de niños que no eran

y sueños que se fueron.

Posiblemente todo fueran figuraciones,

todo lluvia que no caía nunca,

todo laberinto que siempre huía.

Porque nunca se es lo bastante rápido,

un día, entre el acre humo de la pólvora

y la nostalgia de las mentiras consentidas,

abatidos por el último signo,

seremos protagonistas, actores

de la muesca de un pistolero.

Demasiadas palabras, demasiadas distancias

para no decir nada.

julio 4, 2014

La tienda de la esquina

La tienda de la esquina

ya no existe. Como a tantas y a tantos,

la crisis se la llevó por delante,

luego, la coyuntura hecha costumbre,

fue cubriendo su cara de pintadas

y otros olores.

Será seguramente equivocado

pretender que las cosas permanezcan

-esas tardes de invierno con la media

luz del poniente, por ejemplo, o

descubrir que una palabra nos salva-.

Sobrevivir conscientemente

es sin duda un delito capital;

poder seguir, a secas,

es, sin más, un acto de circunstancias,

tratar de encontrar un espacio propio

aunque sea tan sólo para intentar narrar

nuestros tristes conatos:

náufragos sin océano,

perseguimos gaviotas

suturando palabras

entre silencios.

Porque uno sabe hasta dónde no llega,

la tienda, sin embargo, permanece.

marzo 21, 2014

Jason Molina (in memoriam)

Viajabas a través de La menor

buscando un sitio donde reposar,

un nuevo domicilio,

un lugar en el centro de la noche

donde empezar de nuevo.

Por mundos deshabitados viajabas,

apartado de todo origen

y lugares comunes.

Nunca hubo nada tan peligroso

como buscar una salida

a tantos fantasmas furtivos

y al alcohol destruyéndote como un torpedo.

Fue absurdo pensar que podríamos fingir

una dirección, un domicilio distinto

donde habitar.              

Un día, entre fantasmas

de lo que fuimos contra lo que somos,

un día buscaremos la disculpa

a todas las preguntas sin respuesta.

Una vez más lo intentaremos,

volveremos a lo sencillo, Jason,

transitando entre Do, Fa y Sol mayor

es posible que lo logremos,

aunque nuestro destino

sea terminar en un lugar triste,

un lugar triste como Re menor.

marzo 19, 2014

Que tú y yo no sepamos existirnos.

Cuando recuerdes aquellas palabras

y necesites aire entre cajones

y me busques con hambre de pasado

entre los muertos de la noche,

como cuando el misterio sujetaba el futuro,

e inútilmente rebusques

(conjurado el destino, invitada la sombra)

entre vacíos

y costumbres antiguas.

Será seguramente entonces,

con el escenario perfecto

de un cielo sin rutinas, ni domingos

dudosos. La realidad

será similar al nombre de un guiño

y al verso de una corbata perdida

en el ropero.

Aquellas palabras del frío

que todavía quieren invocarnos

traerán una redención absurda,

la presencia oculta en la almohada

de un rastro que no existe,

las horas detenidas de un reloj nocturno,

un silencioso gato que salta y atrapa su presa.

Y tú espectador

                              y tú presa

                                                    indiferente.

febrero 26, 2014

Mientras se espera vivir

Mientras se espera vivir, la vida pasa (Séneca)

Modelados por el curso del río,

al otro lado del amor,

en el litoral de la noche y el desamparo de los años

que ya no cesan,

a tientas, aplazamos el final de la historia

que un día nos pareció inexpugnable.

Perseguimos el humo y perdimos la puerta.

Hastiados acaso, ya no buscamos

fuerzas que agitasen nuestras palabras.

Tenaces, envenenamos el sueño.

Fragilidad estúpida de la contemplación,

tal vez sea soberbia o egoísmo

escribir un poema con tan escasos mimbres

mientras espero vivir -mientras aún espero

vivir-, aunque esta tarde me pregunte

si podría hacer algo para no recordarte.

Perdóname, tan sólo quise dejar constancia

de mi derrota,

de esta alerta de pretérito fuerte,

de este acaso de brumas y barruntos

sin antídoto, todo cuanto

nos llevó a esta escombrera.

agosto 8, 2013